L’autre soir, j’étais allongée sur mon lit à regarder les étoiles phosphorescentes nouvellement accrochées au plafond de ma chambre (le fait d’avoir plus de 30 ans ne devrait pas nous empêcher d’avoir des étoiles au plafond de notre chambre, pas vrai ?) et je me sentais perdue. Je ne sais pas si c’est l’hiver, la période, l’âge, la vie ou le monde (tout ça à la fois, j’imagine) mais ça n’allait pas (trop).
Ça n’allait pas mais pas comme lorsque j’étais en dépression — je vais depuis bien mieux que ça, il se pourrait même que j’essaye dans quelques mois de laisser de côté mes antidépresseurs juste pour voir, et je sais reconnaître les moments où je suis triste tout en allant bien de ceux où ça va mal parce que ça va vraiment mal — ça n’allait juste pas parce que je me sentais un peu perdue.
